Estesia

Mordo meu lábio na certeza de que essa dor é controlável. Na certeza de que essa dor, ao contrário daquela que me aflige na alma, pode ser curada. Machuco minha pele com a intenção de desviar a atenção do meu cérebro, quero que ele se preocupe com esta dor, e não com aquela outra, que me aperta o coração.

Vou dormir na esperança de sonhar com um mundo onde ninguém sofre com essa doença que chamam de amor. De paixão. Nem sei bem o que é isso. Mas sempre esses sonhos, traidores, me trazem de volta à memória meus agressores, meus vírus, minhas bactérias, todos esses seres malignos que me contaminaram com essa doença.

Será incurável? Será que serei obrigado a passar por isso minha vida inteira? Não há nenhum tipo de transplante ou intervenção cirúrgica que possa nos salvar? Se ao menos essa dor fosse física...

Estas dores, as físicas, podem ser curadas. Ao contrário dessas outras que ficam aqui, num lugar que nem sabemos ao certo onde está. Mas ela está aqui. A dor está aqui.

Só queria saber se um dia ela vai embora.